***

Дождик льет с утра и до утра,
Петербург в соплях, он весь простужен,
значит, сочинить пришла пора
что-нибудь об осени, там, лужах.

Классику для страждущей души,
чтобы прям нетленка, без изьяна -
вот говно метлою ворошит
гастарбайтер из Узбекистана,

и стада стекаются в метро,
скоро десять, будут стричь барашков,
ты идешь, вздыхая тяжело,
и к спине приклеилась рубашка.

"Как же за...ло, сука, б...ть,
на...я мы все это выносим!" -
"А еще чуть-чуть - и умирать!" -
молча отвечает тебе осень,

под метлу кидая струпья с крон...
Дунет ветерок - и снова, снова!..
"Эй, мудила, залезай в вагон,
радуйся, как после выпускного!"

Может, виновата сама Смерть
или просто стремная погода,
что мечтал ты в космос полететь,
а пропал в подземных переходах?

От тебя не станет и следа.
В каждом все истлеет человеке.
Пусть хотя бы радует тогда,
что стихи останутся навэки!

Комментарии :  ₀