И.Гилие Раздел: Kult прозы Версия для печати

Малиновая девочка

Был я случайно в нынешней чайной,
понял секрет: - Нас просто нет! Вот беда…
И в принципе не было, видимо, вообще никогда…

… Так я стал – предателем.
-АукцЫон-

– …Да твою ж мать, что за невезуха-то сегодня?.. – зло ругая проливной дождь… машину… начальника своего… молодой человек, топая ногами, обутыми в лёгкие кожаные сандалеты, прямо по лужам, двигался к зелёному, с огромным, дублирующимся где только возможно логотипом – Старый мельник – шатру, уютно расположившемуся под сенью разлапистых тополей.

* * *
День как-то не задался прямо с самого утра. Спозаранку на мобилу позвонил директор и в приказном порядке, ломая все его планы на выходные, отправил в леспромхоз за двести пятьдесят километров от города. Там, видите ли, китайцы – мать их за ногу – в двенадцать по полудню, оплачивают часть «кругляка» наличкой, ну и надо бы забрать денежку, дабы не смущать и не искушать ни работяг, ни местечковое начальство, а то мало ли чего – сам понимаешь, не маленький…
– Но Василий Алибабаевич, может в понедельник, а?.. – пытаясь предложить альтернативу, заканючил в трубку молодой человек. - Я по-молодецки… туда-обратно…
– Иван, – рыкнул директор не дослушав. – Ты только мне мозги не делай, э-э! Деньги нужны в понедельник… с утра, понял? Действуй…
– Да ёкарный ты бабай, – после отбоя связи шипел в телефон Ванька, как бы мысленно продолжая разговор со своим оппонентом. – Сам-то, с-сука, поди, отдыхаешь, а мне в эту тьмутаракань?.. Да пошёл ты на хер, урод! Я те всё ебало щас разобью…

Иван злился и вот почему: всё лето погодка в городе была, мягко говоря, вообще «не ахти» - какие-то бесконечные дожди, холодрыга, ветра... А вот всю последнюю рабочую неделю стояла прямо изнурительная жара за 40°С, и в планы на выходные Иван внёс коррективы - выезд с друзьями-подругами на озеро с минимальной культурной программой: купание, водкопитие и баботрахание. А если уж совсем всё сложится удачно, то и хорошо бы какой-нибудь мордобойчик устроить. Работа у Ваньки больно нервная, стресс снять надобно…
И вот всё это - коту под хвост…

Ну а если какому-то человеку вдруг, по каким-то причинам, не везло, то обязательно потом ка-а-ак Не ПОВЕЗЁТ (закон Мерфи). Конечно, Ваня поехал (ага, попробуй только не поедь). Естественно в машине не работал кондиционер. В бочке омывателя, опять же естественно, не оказалось воды, и всё лобовое стекло его Dodge было уделано остатками и желтовато-зелёными ошмётками внутренностей насекомых, в изобилии снующих в воздушном пространстве по всей трассе. Ваня ещё на что-то надеясь сдуру включил дворники… и остаток пути проделал уже как говорится «по приборам».

Думаете это всё? Нет. Китаёзы – растудыть их в дышло – прибыли на место с опозданием в два с половиной часа и Ваня, томимый мыслями об отдыхе (он, наивный, всё ещё думал успеть, пускай и с огромным опозданием, на это озеро), всё это время добросовестно кормил полчища комаров, строя для аборигенов из себя большого начальника «из города».
Но и это ещё не всё: вместо обещанных евро китайцы приперли рубли, и Иван долго пересчитывал всю сумму самым добросовестнейшим образом (в общей сложности 920 тысяч), подписывал, «связывал» резинками, складывая к себе в сумочку, где обычно лежали ключи, документы на машину и всякая всячина. Всё уместилось, но с таким трудом, что сумочка стала напоминать раздутый тряпичный шарик. Иван ни теряя ни секунды двинул на всех парах домой.

На трассе, сразу же, как только он вывернул с просёлочной леспромхозовской дороги, за ним увязался большой чёрный, тонированный «в ночь», джип. Кажется «бэха», иксовая пятёрка. Ванька даже труханул с легонца… Да что уж там врать - обосрался не на шутку и прибавил газку:
– «У-у, с-су-уки, подставили… бля-я, чё делать-то? Завалят, как делать нечего…Кто? Кто, сука?..» – молодой человек гнал, перебирал в голове все возможные варианты, выжимая из машины всё, на что она была способна. Преследователи ясно не отставали. Иван уже потихоньку, шёпотом начал молится, обещая Всевышнему в случае чудесного спасения решительно отказаться от… и сразу же бросить к чёртовой (ой! прости Господи) матери… и в церковь начать ходить… как чёрная машина, помигав на прощание левым «поворотником», свернула на трассу М-53 и умчалась в даль.

«Тьфу ты… чё только в башку не придёт?..» – стараясь быстренько выкинуть из головы всю эту божественную муть, Ванька довольный собой стал прикидывать, как бы по правдоподобней наврать друзьям о происшествии с деньгами, «преследованием» и как он «ниибацца геройский мэн» ловко выкрутился.
«Даже может быть стоит приврать про перестрелку?» – размышлял «герой» маневрируя в слабом вечернем потоке родного города. Было даже как-то непривычно наблюдать так мало автомобилей на дорогах города и практически полнейшее отсутствие людей на улице. Город как вымер. Видимо на выходные весь люд рванул из каменных джунглей: кто на дачу, кто на озёра, кто ещё хрен знает куда… «Должен ещё успеть...»,- прикидывая в уме расстояние до озера, решил Ванька. – «Ща домой… деньги брошу и сразу же попедалю..»

Ну, уж коли не везёт: Переднее левое колесо спустило где-то километра за четыре до дома. Попинав вволю со злости спущенный скат, Иван все же не отверг мысль о возможной подставе, припомнив репортажи об искусных ворáх-барсеточниках, специально спускающих (каким-то немыслимым способом?) шины и уводящие, прямо из под носа занятого заменой колёс хозяина, кейсы, чемоданы и прочие ценности. Нацепив свою сумочку на шею и чертехнувшись Иван открыл багажник…

Замена колеса шла медленно и с большой натугой: то забыл поставить на ручник и машина скатилась с домкрата, то болты по всей видимости «пригорели», ни в какую не желая откручиваться, то… За это время уличную жару сменила удушливая духота, накрыв город тусклым маревом. Затем небо под натиском ветра быстро налилось плотными, низко висящими над землёй, свинцовыми тучами и, в конце концов, под громовые раскаты и всполохи багряных зарниц, разразилось сначала редкими, крупными, тяжёлыми каплями, звонко, словно отвешивая оплеухи, шлёпающих по асфальту, резко перешедшими затем в сильнейший ливень.

– Да твою ж мать, – ругался Ванька, довинчивая оставшиеся два болта поменянной запаски под проливным дождём и градом брызгами от проходящих мимо машин. – Чё за херня-то сегодня… – Доделав всё до конца и убрав инструменты в багажник, Иван и увидел это летнее кафе на обочине, под сенью разлапистых тополей.
«Ай-й, пойду хоть кофе попью что ли? обсохну дэху…» – решился молодой человек и прям по лужам пошагал в сторону зелёного шатра.

* * *

Открыв дверь и переступив порог, Иван осмотрелся. Абсолютно пустое кафе, если не считать работников (мужик с бабой) за барной стойкой и девушку, стоящую к нему спиной у музыкального аппарата, сосредоточено тыкавшей в его кнопочки. Девушка отошла от автомата и уселась прямо напротив, за столик, со стоящим на нём одиноким бокалом пива. Автомат заработал, и шатер наполнили звуки песни какой-то неизвестной Ване исполнительницы русского рэпа. Она пела о какой-то сильной, уличной девчонке размашисто идущей по жизни в кедах и с рюкзаком за плечами, и смело смотрящей в лица изумлённым прохожим.
«Чушь какая-то» – подумал о песне Ванька и, глядя на девушку, почему-то решил, что: – «Наверное она держит эту «тошниловку». Какой ещё дурак будет так громко слушать подобную муру».

Сделав заказ – шашлык и два кофе (один сейчас, один потом) – молодой человек прошёл в самую глубь кафе и разместился за столиком в углу шатра рядом с бильярдным столом. Снял с себя мокрую футболку, выжал её прямо на пол и повесил сушиться на спинку соседнего стула.
– Молодой человек, можно к вам присесть?
Ваня поднял взгляд и тут же быстрым движением руки убрал сумочку с деньгами под стол, зажав её между ног. Перед ним стояла та самая «девушка музыкального аппарата».
– Э-э, зачем? – обведя пустое кафе взглядом, спросил Ваня. Он сегодня во всём видел подвох.
– Вы против? – уже отодвигая стул и усаживаясь напротив, спросила девушка. – Давайте я вас чем-нибудь угощу… пива?.. может чего покрепче?
– Э-э, гм, – Иван смутился, потеряв на время дар речи, и даже немного покраснел. – Да нет спасибо, я как-нибудь сам. Да и вообще я за рулём.
– Да не переживайте вы так… я просто… поговорить хотела… с вами…
– Со мной? О чём? – искренне удивился Ваня, пристальней вглядываясь в её лицо. Девушка как девушка, на самом деле, молодая, высокая, смуглая. Такой восточной красоты – не азиатской, нет, скорее кавказкой внешности – с острыми чертами лица. Чёрные как смоль (толи крашеные, толи нет волосы), каре до плеч. Что о ней ещё можно сказать? Обычная. Одета была в серый брючный костюм, издали почему-то напомнивший Ивану френч товарища Сталина. - Девушка - мы с вами знакомы?..

– Возможно. Э-э… это сложно объяснить… в двух словах… вы только пообещайте, что выслушаете меня до конца, - затараторила она быстро, сбиваясь с одного на другое. – Обещаете?
– Ну-у… ладно, попытаюсь. А как вас хоть зовут-то?
– Зульфия. Но это совершено не важно! Вы верите в бога?
– Хм-м – сразу же после такого вопроса ощерился Иван. Скрестив руки на груди, начал – Если вы тут меня агитировать собрались…
– Да нет, - перебила его девушка. – Как вас зовут? Иван? Так вот Иван я может не правильно выразилась… верите в фатум?.. что всё в жизни предначертано?..
– Не понимаю, к чему вы клоните?..
– Выражение – «дежа вю» – вам о чём-нибудь говорит?
– Предположим, – буркнул Ванька, всё больше склоняясь к мысли, что перед ним мошенница и хочет с него чего-то поиметь. – «Ага-а, денег просить будет… не на того напала».
– Так вот, у меня такое чувство, нет не чувство, я точно з н а ю, что вы должны сказать… или сделать для меня что-то очень, очень важное. Это уже было…
– Денег нет! – какого-то подобного намёка молодой человек и ждал от неё. – Не дам…
– Погодите-погодите… не надо денег, я вам сейчас всё объясню…

* * *

– Тут главное понять природу этого явления – «Дежа вю», – начала Зульфия. – У вас какое образование? Высшее? С медициной знакомы? Нет? Тогда сложнее:

Я по образованию врач-нейрохирург, работаю так сказать с мозгами. Как бы вам объяснить-то попонятней?.. Представите себе, что умирает какой-нибудь человек… Любой… В этом нет ничего феноменального, ну умер да умер, а вот его мозг продолжает ещё жить какое-то время. Недолго, где-то в среднем около шести минут. Энцефалограммы мозга показывают затухание всех процессов, биотоков. Грубо говоря мозг начинает умирать, но… но, в области отвечающей за работу памяти идёт резкий всплеск деятельности, но синусообразно, со своеобразными всплесками и затуханиями… И всё это на протяжении вот этих вот шести минут. Предположительно (как версию) можно сказать, что перед глазами этого человека пролетает вся его жизнь… Как в хорошем, супернавороченном 3d-кинотеатре, с иллюзией полного погружения зрителя в происходящее…
А теперь предположим, что прокрутка всей жизни этого человека занимает у мозга, где-то… ну скажем… минуту. Вот он первый всплеск и затухание… Что делать мозгу ещё оставшиеся пять минут? А-а тут и загвоздка… Так вот, он начинает опять прокручивать жизнь заново… и так снова и снова, на протяжении всех этих шести минут… Всплеск-затухание, всплеск-затухание… Я не очень сложно? Вы пока понимаете?..

Мёртвый «человек», извините за тавтологию, проживает свою жизнь от рождения до смерти. Снова и снова. Допустим, первую минуту и первую жизнь всё идёт хорошо. На второй минуте (соответственно как бы «проживая» второй раз жизнь, но он этого, естественно, не осознаёт) он вдруг в какие-то моменты своей «псевдожизни»… или может быть реагируя на какое-нибудь событие, начинает припоминать, что уже вроде с ним это – б ы л о… или ему, это – с н и л о с ь… совсем недавно. Мозг человека, даже уже мёртвого, вообще сложная штука…
И с течением времени, с прокручиванием жизней снова и снова этих совпадений всё больше и больше, а разумных объяснений этому «человек» не находит и начинает верить в бога, чёрта… фатум… или ещё во что-то…

* * *

– … от сюда и «дежа вю». По крайней мере, я придерживаюсь именно этой точки зрения. – Зульфия замолчала и отхлебнула пива из бокала с логотипом – Старый мельник.
– Попахивает какой-то псевдонаукой, - выпалил Иван. – Вы знаете, а ведь мне бывает снятся вещие сны, которые потом… ну… сбываются, что ли? Это что ж значит? я – мёртв? Ахахаха…
– Не знаю, возможно. Минуты две, – пожала плечами девушка. – Тут дело то в другом… Понимаешь Ваня, тут главное, а что после этих шести минут?.. Что дальше, ответь?..
– Вы меня об этом спрашиваете? – изумился парень. – Зульфия, я откуда могу знать?.. это ваша теория вообще-то.
– А мне кажется – знаете, просто не говорите…
«Дура какая-то…или наркоманка, обдолбилась…» – Иван стал потихоньку паниковать.
– …или не хотите говорить по каким-то причинам, - продолжала девушка. – Понимаете, меня эти сранные дежа вю уже заколебали… я хочу ясности… А вас я-то же уже видела… ну в видениях своих… Очень-очень часто… Вы! Вы должны мне э т о сказать, чтоб я успокоилась, – Зульфия сорвалась на крик, с силой схватила своей рукой и сжала запястье Ивана, чуть не опрокинув на него чашку с горячим кофе. – Я устала, Иван… устала, понимаете?.. скажите мне…
– Да что, что я должен вам сказать?.. –- заорал Ванька, пытаясь отодрать её руку от своей, и отодвинутся подальше от этой психички. – Я понятия не имею о чём вы…
– Ну-у…– девушка резко успокоилась и спокойно сев на место откинулась на спинку стула. Её тяжёлый взгляд буравил Ивана, а голос приобрел низкие обертона. – Ну-у… не знаю… Например: – «Здравствуй, меня зовут – …СМЕРТЬ»!
– Чё-о-О?.. – Иван подскочил с места, с грохотом опрокинув стул на пол. – Чё ты несёшь, дура чокнутая? Пошла ты… об стену убейся… ибанашка… – молодой человек схватил футболку, сумочку и быстрым шагом, бормоча себе под нос матерные ругательства, дошёл до барной стойки, бросил на неё мятую тысячную купюру и, не ожидая сдачи, удалился.

Эпилог.

«Ох, на кой хрен я так вчера нажрался?» – Иван, в одних трусах, с опухшей рожей, страдая от тяжкого похмелья, сидел и курил на кухне. Перед ним на столе дымилась кружка с горячим, свежезаваренным чаем и стояла сковородка с жареной картошкой, которая, к слову сказать, совсем не лезла в горло. На озёра он так и не выехал, а напился вчера в «драбадан» во дворе собственного дома с местными забулдыгами. Даже кому-то, вроде, нос ещё на бок своротил.
«Уй, йо-о» - замотал опущенной головой Ванька, припоминая события вчерашнего вечера. – «Стыдно-то как».

Примостившись на столешнице кухонного гарнитура, тихо бубнил телевизор. Иван, взяв пульт, сделал звук громче. Показывали местные криминальные новости:
– …вчера, в районе девяти вечера с крыши дома расположенного на Горьковском бульваре девятнадцать, выбросилась молодая женщина. Всё указывает на самоубийство: и надпись в подъезде, сделанная ей незадолго до самоубийства…

Камера крупно наезжает на крупные корявые буквы, написанные на зелёной стене подъезда. Сначало жирно - бордовой помадой, - а потом тусклыми, тонкими линиями, много раз очерчивая буквы – видимо, подводочным карандашом: СМЕРТЬ – ТУПАЯ ТРУСЛИВАЯ ТВАРЬ

– …очевидцы утверждают, – монотонно продолжал бубнить динамик телевизора. – Что перед самоубийством девушка поругалась со своим молодым человеком в близстоящей придорожной летней кафешке…

Экран телевизора сначала показывает зелёный шатер с логотипом – Старый мельник – потом без звука какого-то мужчину кавказкой внешности, эмоционально говорящего что-то в микрофон, жестикулируя при этом руками, указывая на что-то, а голос за кадром монотонно продолжал…

–…Видимо это и послужило толчком к такому решению. Следствие пытается установить личность этого человека…. Личность молодой женщины не установлена…

Камера показывает лицо молодой мёртвой девушки… Зульфии…

– …все кто что-нибудь знает или готов помочь в установлении личности погибшей звоните по телефону…

Ивана словно накрыло чем-то душным и мягким. Словно поместили в кокон. Он перестал слышать окружающие звуки, стало трудно дышать, тело покрыл липкий холодный пот, задрожали руки, ноги. К горлу подступила тошнота. Его охватило такое странное ощущение, что э т о уже с ним б ы л о, происходило… или с н и л о с ь когда-то раньше…
А противный внутренний голос пищал и пищал на высокой ноте где-то глубоко внутри черепной коробки, словно заезженная патефонная пластинка: - Здравствуй, меня зовут – Смерть… тупая трусливая Смерть… Здравствуйте – меня зовут… Смерть…

21.09.2009 13:03:34

Всего голосов:  2   
фтопку  0   
культуризм  0   
средне-терпимо  0   
зачёт  2   
в избранное 0   



Логин: * Пароль: *
Текст: *

Комментарии :  5

  • И.Гилие | статус: автор
О, всё таки выложили! Я думал – всё, пропало..
22.09.2009 07:23:53
  • И.И. | статус: прозаик
странное впечатление осталось - недосказанности, не той, которая приятно будоражит, а словно вырван кусок текста из чего-то большего и догадывайся читатель, что автор там удумал, но до срока скрывает...
22.09.2009 13:37:20
  • 158advocate | статус: президент
под сенью разлапистых тополей

гилие, ты вообще, хоть раз видел в своей жизни тополь?
25.09.2009 19:04:35
  • 158advocate | статус: президент
лучше б пропало, как мне думается


после "разлапистых тополей" исчезло всё желание читать
25.09.2009 19:05:23
  • 158advocate | статус: президент
если чо, то тополя выглядят приблизительно так: http://photos.lifeisphoto.ru/9/0/94455.jpg

или так: http://www.pentaxnews.ru/img/photos/6012-medium.jpg

или так: http://f.rodon.org/p/5/071109101802.jpg

или так: http://old.fotokritik.ru/photos/big/2007/01/12/195343.jpg
25.09.2009 19:10:25
 
Смотреть также:
 
И.Гилие
 
 
  В начало страницы